Tinieblas

Días de luz, de tragicomedia y olor a pastel. Días que gritan vida y que por ello nos reconocemos a veces cadáver. Hay días de luto y fantástica melancolía, de recogimientos solemnes y olor a lluvia, en donde al mirar por la ventana vemos relámpagos de muerte y otoño, de rosas marchitas. Hoy es uno de los que, con bandera propia auguria la bondad de los hombres, de los niños contentos, de los ancianos orgullosos de sus vidas , de palomas alimentando a sus polluelos gracias al juego primitivo de la generosidad de los niños en la frondosa plaza, plaza de confidencias y dolorosas rupturas, plaza de humanidad. Son de esos días que incluso el más cansado de sufrimientos mira por unos instantes con otra óptica, aun sin sentirse conmovido por lo que ve, reconoce, aunque sea sin saberlo, que hay algo de hermoso en lo que le rodea, que lo vuelve más lúgubre si está hundido, o lo vuelve más vivo y está verdaderamente vivo.

Deben de haber lugares específicos que provoquen más que otros este sentimiento. En el fondo nos conmueve, o por contemplar la armonía de lo humano con la naturaleza, o por comprender lo maravilloso de ésta frente a las inmundicias del hombre. Siempre por analogías con el entorno. Me conmueve saber que algo conmueve, y que la muerte debe de ser algun tipo de aniquilación del asombro. Sé que hoy debiera de asombrarme, pero las tinieblas ocultan el sol. Esperaré a que despeje. De momento estoy un poco muerto.